Showing posts with label Janusz Zalewski. Show all posts
Showing posts with label Janusz Zalewski. Show all posts

Tuesday, March 12, 2013

Stuart Dybek: A Report by Janusz Zalewski



Janusz Zalewski writes about his recent visit to Chicago and his meeting with Polish-American writer and MacArthur Fellowship recipient Stuart Dybek.  Mr. Dybek delivered the Keynote Address at the meeting of the Polish-American Librarians Association, held at the Polish Museum of America on February 24th.   


________________________________

Stuart Dybek began his keynote address by reading his poem “Penance,” from his first collection Brass Knuckles (1979).  The poem was also published the following year in the anthology of Polish-American poetry Blood of Their Blood, edited by Victor Contoski, in which Dybek was featured among a few dozen other authors.  The poem “Penance” is very characteristic to Dybek’s writing at that time, with his childhood, religion, humor and emotions in it, all on the broader background of ethnicity.

Then, because this was a librarians’ meeting, he talked about his countless visits to Chicago libraries, which were to him both secret and sacred places in his childhood, where he could immerse himself in dreams and “sail with Magellan, Jack London” and others.  Marshall Square Library was the one he said he attended most.

He talked about being a reader and about the act of reading being a form of art.  Readers, Dybek says, are dreamers and artists.  Reading is definitely a more active form of perception than viewing other forms of art, which is closer to plain consumption.  For example, watching a movie or listening to music is essentially engaging senses without actively participating in the process.  Only dancing to music can be compared to reading a book.  In this analogy, reading becomes closer to writing than anyone would imagine, because there is only one step from reading Dostoevsky to grabbing a pen.



For a writer, he continued, readings in a library are very different from readings at universities.  The diversity of people coming to the library makes it so attractive.  All the characters from various populations, ages and ethnic groups form a truly amazing and attentive audience. 

Dybek said that on the East or West Coast he is known as a Chicago writer, but for someone who lives in Chicago it is clear that Chicago writers are categorized as neighborhood writers.  As much as Saul Bellow wrote about Hyde Park, Farrell and Algren wrote about their neighborhoods, Dybek’s writing is immersed in Chicago’s South Side, in particular Pilsen.  One of the reasons he keeps writing about his neighborhood is that it is inescapable.  Assimilation, race, ethnicity (which is a currency of Chicago writing), dreams of democracy, promise of America, all this makes a microcosm, in which it’s easier for a writer to meet his readers.  Ethnicity especially is an enormous gift to a writer, says Dybek. 

Then, Dybek addressed his heritage and talked about his Busia (grandma), how much she affected him, and he refered to a story “Blood Soup” as a tribute to her.  Finally, interacting with the audience, he recalled his multiple other stories, among them one about his Dziadzia (grandpa), who along with a mule was the only one to survivor a disaster in a coal mine.  He was a tough character.

After the presentation, Stuart and I wandered around the old Polish neighborhood that’s the home for the Polish Museum of America.  On a way for dinner we stopped at the Chopin Theatre, at the corner of Division and Milwaukee, an amazing place led by an even more amazing man, Zygmunt Dyrkacz.  Next door, sitting at the bar in “Podhalanka,” we recall when Dziadzia used to bring young Stuart (they called him Stuluś), placed him on a bar and ordered to sing for the audience.  The evening gets closer and it’s time to go home.

Dybek's most recent book of stories is I Sailed with Magellan.   Two new collections by Dybek are due this year from Farrar, Straus and Giroux.  One piece of a short fiction titled “Trust Cuts Both Ways” that made it into the first book, Paper Lantern, is included below.  It was originally printed in a short-lived magazine named Joe, published by Starbucks, in 1999.


________________________________

Penance

It was always Good Friday
those Saturday afternoons.
Stooped babkas in black coats
and babushkas, kneeling
in marble aisles
before racks of vigil candles,
faces buried in hands.
Weeping echoes through the dim church
as foreign as their droned
language of prayer.
I stood in line
waiting the priest’s question,
“Alone or with others?”
and my turn in Confession
trying to imagine
the terrible sins of old women.



Trust Cuts Both Ways

- “Do you fantasize about me?” - she asked.

- “Sure” – he said, not volunteering any more information.

- “I have the oddest fantasies about what I’d like to do with you.” – she said.

- “Like what, for instance?”’

- “I want to shave you.”

- “I want to shave you too.” – he said.

- “Not that way” – she said. – “I mean it. I picture you soaking in a steamy tub, a beautiful
old claw footer, and I lather your beard with a boar-bristle brush.  I even know where they
sell them – at Crabtree & Evelyn.  Then, you lie back and close your eyes, and with an old-
fashioned straight razor that makes the sexiest scraping sound, I give you the best, closest
shave you’ll ever have. Shave you clean and smooth and rinse your skin as if I’m your geisha.”

- “Sounds nice – he said, rather than tell her there was no way in hell she was getting near him with a razor.”


Stuart Dybek


________________________________ 

Janusz Zalewskis has translated a number of works by Stuart Dybek into Polish:
:
- „Nie udało nam się“ (We Didn’t), in Odra, No. 12/2004

- „Pan Placki” (The Palatski Man), in Arcana, No. 57/2004

- „Czarny Anioł” (Black Angel) and „Wietrzne miasto” (Windy City), in Nowa Okolica Poetów, No. 18-19/2005.

An extensive biographical note and links to some of Stuart Dybek's other writings are available at the Poetry Foundation.  Click here.  

Tuesday, February 26, 2013

Douglas Blazek at Moe's in Berkeley

Janusz Zalewski writes to me about his visit at Moe’s Bookstore, in Berkeley, where he attended a reading by Polish-American poet Douglas Blazek on January 12th:


Douglas Blazek’s public appearances are very rare, so I rushed to Berkeley as soon as I learned he was going to read at Moe’s.  Blazek’s Polish-American background is not that widely known, so let me quote what he said about his upbringing; this is from the second issue of Poetry Now (1974), a magazine published in California. 

“I was born in St. Elizabeth’s Hospital, Chicago’s west side, on the last day of 1941.  For a while we lived with my seamstress grandmother and my alcoholic grandfather on George Street, then moved to a third floor cockroach-settled walk-up at the corner of Central Park Boulevard and Milwaukee Avenue behind the Wonderland Ballroom where every night polkas would drift in like colored smoke over my livingroom cot. […]  On Labor Day 1950, our family left the Polish ‘ghetto’ for the green country town of Wood Dale…”

A few years later, in The Quarterly Review of Polish Heritage, Blazek is quoted saying this about his Polish roots: “… European ethic marked my life as if I had swallowed a handful of tattoo noodles. Polish custom, Polish language were too far removed to have any immediate influence; but that creed of labor and the necessity to immerse oneself in the apple-urine bath of reality will never leave.  A stoicism and grace in facing adversity, a determination to see things to their end, an acceptance of pain and discomfort, a humble disposition to life; these are the trademarks I associate with my Polish relatives and the community in which I was raised.”

In 1980 Blazek was featured, among a few dozen others, in Victor Contoski’s Blood of Their Blood – an anthology of Polish American poetry.

Blazek has been best known not only from his poetry, which includes All Gods Must Learn to Kill, 1968, with illustrations by Robert Crumb, and Skull Juices (1970, Introduction by Charles Bukowski), but also from publishing others. He published the first two prose chapbooks of Bukowski, Confessions of a Man Insane Enough to Live with Beasts (1965), for which he was investigated by the FBI, and All the Assholes in the World and Mine (1966). Blazek was a very prolific writer until about the end of seventies, when his writings became much more sparse, with complete silence in the early nineties, and gradual come-back around mid-nineties.  This is according to James Denboer’s A Bibliography of the Published work of Douglas Blazek: 1961-2001 Glass Eye Books, 2003.

Blazek has been always very intimate with poetry.  Here is what he said in the August 16, 1973, issue of the Rolling Stone magazine: “Poetry has not only been separate and aloof from life, afraid to get its hand soiled by it, but it has also been inferior to life, more passive and less inspiring… Poetry is a force that can enlighten men internally, so that what they learn from it can be applied to their external lives.  If it doesn’t do this, it is just another toy.”

Since then, Blazek’s views on poetry evolved significantly.  In his own words, “he has undergone a transformation.”  His poetry has become less externalized and while some of it is still narrative, most evolved into “a language based in consciousness.”  The first poem read at Moe’s, coming from one of his two new books, appears below.  Those books, Gutting Cats in Search of Fiddles and Aperture Mirror, have been published in 2012 by Blazek’s new publisher, Edition Muta, and are available from:  http://editionmuta.com/


The Wall

What do we see in the greening
beyond this language?
Why are we compelled to travel
each of us one by one
stepping over
those who cannot go the distance
only to arrive here
at this unacceptable rest
monastically planting
the pathless map
knowing not why we came
unwilling to stop
yet unable to pass?
It is here where the few of us
who lasted perish
one upon the other
hand and arm woven
like lattice bone
century after century
body rotting to body
making an impenetrable wall
others will spend a lifetime
debating.
And you too are coming
almost mad nearly lame
begging direction
high in mind
measuring for the climb.


The Long Table

We are honored guests
at the long table
swiping what hibernates
in the depths of our neighbor’s plate,
divining prosperity
in the clots of his wine,
staining our hands
in the crotch of his wife,
while a spite of kinds
kickback our tactics
like termites with dynamite.
The host has yet to arrive
but we know he is someone grotesquely old
from whom each of us derives
by testes deeper than the ecclesiastic.
Will we see the geezer
when he is finally here?  Gossip
has it he is grandiose as the cosmos
yet withered to mere semantics.
A laugh passed around
tastes of catastrophy’s history
persisting in masticated meat.
The lady serving says he is damaged,
caught redhanded reconstructing
the flaws of self-salvage.
All we hear is sawing. No hammering.

            Douglas Blazek


_________________________

All photographs are the property of Janusz Zalewski.






Monday, July 19, 2010

Lawrence Ferlinghetti in Polish


Janusz Zalewski has long been interested in the beats and especially in Lawrence Ferlinghetti.

Zalewski has edited a special issue of Nowa Okolica Poetow devoted to the Beat writers and one devoted specifically to Ferlinghetti. The Ferlinghetti issue contains a number of Zalewski's translations of Ferlinghetti's poems into Polish.

Recently, I asked Janusz to tell me something about his interest in the Beats and Ferlinghetti, and he sent me the following note:

I am interested in the Beats because they were all against the traditional culture, in multiple ways, like Burroughs, whom you know well. He was against traditional cultural values, in a way that created new values opposed to those not accepted before: explicit writing, use of drugs, gender issues, etc., etc.

Ferlinghetti, although he does not admit being a Beat in a strict sense, actually helped in creating the movement by publishing "Howl" and defending its publication by winning a law suit against it in court, and thus became a part of the culture himself, and continues to be a part of this culture.

It is interesting how I found out about the Beats. When I was in a high school (lyceum), there was a magazine published in Poland named Forum, which included translations of articles from other languages. Of course, it
was mainly created to publish Polish translations of articles published in western magazines (Le Monde, Figaro, Financial Times, Stern, Newsweek, etc.), and to keep the authorities happy, it also included translations from Russian, East Germany, and other magazines. From Forum I have learned, as a very young man, about all the literary and revolutionary movements in the West. It was interesting, how the booksellers laughed at me, when I was asking them about poetry books by writers like Ginsberg, Kerouac, and also Gombrowicz, Henry Miller, etc., who were either unpublished or banned in Poland.

________________________________


Three Ferlinghetti Translations by Janusz Zalewski

Pound in Spoleto

Pound w Spoleto
(latem 1965 r.)


W południe wszedłem do Teatro Melisso, wspaniałej renesansowej sali, gdzie codziennie odbywały się odczyty poezji i koncerty kameralne Festiwalu w Spoleto, i nagle zobaczyłem go pierwszy raz w życiu, Ezra Pound, siedział sztywno jak statua mandaryna, w loży z tyłu teatru, na pierwszym balkonie. Doznałem szoku. W pierszej chwili nie rozpoznałem go, dostrzegając tylko uderzająco starego, ale to starego człowieka w dziwnej pozie, chudego i długowłosego, o orlim wyglądzie, około osiemdziesiątki, z głową dziwnie przechyloną na jedną strone, pogrążonego w permanentnej medytacji. W ten sposób przesiedział południowy koncert, nigdy nie zmianiając pozycji, ani nie poruszając wzroku.

O piątej po południu przeszedłem się w kierunku loży, gdzie mogłem zobaczyć Pounda ponownie, naprzeciwko siebie. Po trzech młodszych poetach recytujących na scenie, przychodziła na niego kolej, aby czytać wprost z kabiny, gdzie siedział w towarzystwie starej przyjaciółki (która trzymała jego papiery), oczekując w tej samej pozie co przedtem, jakby tak spędził całe popołudnie. Głowę miał teraz opuszczoną, oglądał knykcie swoich palców, ruszając nimi nieco, bez wyrazu. Poza tym, pozostawał nieruchomy. Tylko raz, gdy wszyscy widzowie w wypełnionym teatrze zaczęli oklaskiwać kogoś na scenie, on też ożywił się, aby złożyć ręce, nawet nie przyglądając się, mechanicznie, jakby reagował na dźwięk w pustce. Pawłow. Jego kolej nadeszła po prawie godzinie. Albo po wieczności.

Wszyscy na sali podnieśli się, odwrócili i patrzyli w górę na Pounda w swojej kabinie, klaskając. Oklaski trwały nadal i Pound starał podnieść się ze swego fotela. Mikrofon był w drodze. On ujął poręcze fotela swymi kościstymi dłońmi i spróbował wstać. Nie udało mu się, ale spróbował ponownie, bez skutku. Jego stara przyjaciółka nie starała się mu pomóc. Wreszcie, podała mu wiersz do ręki i conajmniej po minucie dało się słyszeć jego głos. Najpierw poruszył szczęką, po czym wydawał głos, niesłyszalny. Młody Włoch przysunął mu stojący mikrofon trochę bliżej twarzy i głos zaczął docierać, wątły ale stanowczy, wyższy niż się spodziewałem, cienki, cichy i monotonny. Sala zamilkła jak porażona. Ten głos zwalił mnie z nóg, taki cichy, taki cienki, taki wątły, a przy tym taki stanowczy. Oparłem głowę o ramiona na welwetowym parapecie loży. Ze zdziwieniem spostrzegłem jak łza kapnęła mi na kolano. Cienki, nieposkromiony głos brzmiał dalej. Oprzytomnieć! Wyszedłem z loży oślepiony, przez tylne wyjście, na pusty korytarz na piętrze teatru, gdzie oni wciąż siedzieli wpatrzeni w niego, zszedłem na dół i wytoczyłem na światło dzienne, łzawiąc... W górze, ponad miastem, przy starożytnym akwedukcie, nadal kwitły kasztany. Bezgłośne ptaki fruwały poniżej w dolinie, dużo dalej, słońce padało na kasztany i liście mieniły się w promieniach, i mieniły się, i mieniły się, mieniły, i wciąż się mieniły. Jego głos brzmiał dalej, i dalej, przez liście...

(to read the English version, please click here.)


The Old Italians Dying

Starzy Włosi umierają


Przez lata starzy Włosi umierali
w całej Ameryce
Przez lata starzy Włosi w wypłowiałych filcowych kapeluszach
wystawiali się na słońce i umierali
Widzieliście ich na ławkach
w parku na placu Waszyngtona
starzy Włosi w swoich czarnych butach na zatrzaski
starzy mężczyźni w swoich starych filcowych kapeluszach fedora
z poplamionymi wstążkami
umierali i umierali
dzień po dniu
Widzieliście ich
co dzień na placu Waszyngtona w San Francisco
gdzie powolny dzwon
bije rankiem
w kościele Piotra i Pawła
w marcepanowym kościele na placu
o dziesiątej rano powolny dzwon bije
z wieży u Piotra i Pawła
a starzy mężczyźni, którzy jeszcze żyją
siedzą rzędem opalając się
na drewnianych ławkach w parku
i obserwują pochody w tę i z powrotem
pogrzeby rankiem
śluby po południu
powolny dzwono rano Szybki dzwon w południe
Wejście jednymi drzwiami, wyjście drugimi
starzy mężczyźni siedzą tam w swoich kapeluszach
i obserwuja wchodzących i wychodzących
Widzieliście ich
tych, którzy karmia gołębie
łamiąc twardy chleb
swymi kciukami i składanymi nożykami
tych ze starymi zegarkami kieszonkowymi
tych z sękatymi dłońmi
i dzikimi brwiami
tych z powypychanymi spodniami
zarówno na paskach jak i na szelkach
pijących grappa z zębami w kolorze kukurydzy
Piemontczyków, Genueńczyków, Sycylijczyków
których czuć czosnkiem i pepperoni
tych którzy kochali Mussoliniego
starych faszystów
tych którzy kochali Garibaldiego
starych anarchistów czytających L’Umanita Nuova
tych którzy kochali Sacco i Vanzettiego
Oni prawie wszyscy już odeszli
Siedzą i czekają na swoja kolej
i opalają się przed kościołem
nad wrotami którego znajduje się inskrypcja
wyglądająca jak niedokończone zdanie
z Raju Dantego
o wielkości Jedynego
który utrzymuje wszystko w ruchu
Starzy mężczyźni oczekują
aż to się skończy
aż ich chwalebny wyrok na ziemi
dobiegnie końca
powolny dzwon bije i bije
gołębie paradują wokoło
nawet nie myśląc o lataniu
powietrze jest za ciężkie przy takim biciu dzwonów
Czarne wynajęte karawany zajeżdżają
czarne limuzyny z zaciemionymi na czarno oknami
chroniącymi wdowy
wdowy w długich czarnych welonach
które przeżyją ich wszystkich
Widzieliście je
madre di terra, nadre di mare...
Wdowy wyłaniają sie z limuzyn
Krewni wychodzą w sztywnych garniturach
Wdowy idą wolniusieńko
po schodach katedry
z opuszczonymi siatkami welonów
opierając się ciężko na ramionach w ciemnej odzieży
Ich twarze nie są rozbite
Są zaledwie roztrzęsione
One są wciąż matriarchami
które przeżywają wszystkich
starych italiańców umierających
w Małych Italiach po całej Ameryce
starych martwych italiańców
odholowywanych w porannym słońcu
które nie opłakuje nikogo
Jeden za drugim, rok za rokiem
zostają wynoszeni
Dzwon
nigdy nie przestaje bić
Starzy Włosi o pomarszczonych twarzach
są odholowywani w karawanch
przez opłaconych grabarzy
w płaszczach jak mafioso i w ciemnych okularach
Starzy martwi mężczyźni są odholowywani
w swoich ciemnych trumnach jak małe łódki
Wchodzą do prawdziwego kościoła
po raz pierwszy od wielu lat
w tych ociosanych czarnych łodziach
gotowi do przeprawy
Księża drepczą wokół
jakby mieli odrzucić linki holownicze
Inni starzy mężczyźni
wciąż żywi na ławkach
obserwują to spod swoich kapeluszy
Widzieliście ich siedzących tu
czekających aż koło fortuny przestanie sie toczyć
czekających aż dzwon
przestanie bić i bić
aż powolny dzwon
zakończy bicie
opowiadając niedokończoną historię z Raju
odzwierciedloną w niedokończonym zdaniu
u wrót kościoła
odzwierciedloną na twarzy rybaka
w czarnej łodzi bez żagli
odbywającego swój ostatni połów

(to read the English version of The Old Italians Dying, click here.)



Come Lie with Me and Be My Love


Chodź połóż się i kochaj mnie


Chodź połóż się i kochaj mnie
Chodź ze mną śpij
Złóż siebie mi
U cyprysowych pni
Na słodkich trawach
Tu gdzie wiatr dmie
Tu gdzie wiatr łże
Gdy noc przemija
Chodź połóż się
W tę noc przy mnie
I nasyć się całując mnie
I nasyć się kochając grzech
I niech mój jaszczur zagra ci
I niech nam jedno serce brzmi
Przez noc u cyprysowych pni
Bez krzty miłości


________________________________

A special issue of Nowa Okolica Poetow, on Ferlinghetti, was published as No. 13 in 2003, with lots of my translations and brief conversations with him. Link to the Table of Contents by clicking here.

Nowy Dziennik's
cultural weekly, Przeglad Polski, has just published Zalewski's review of Janusz Szuber's They Carry a Promise. The Polish title is Janusz Szuber: Laboratorium Slowa - Janusz Szuber: A Word Laboratory.

The photography above is of Ferlinghetti and Janusz Zalewski taken this summer, in Caffe Trieste, on North Beach, in S.F.